蝴蝶飞在春天里

　　我喜欢的一本书蝴蝶飞在春天里
　　前言：今天我写的不是一本书，而是一批书。
　　在寂静的夜里，在喧闹的白天，在飘雨的时节，在飞雪的日子，我，徘徊，犹豫，彷徨。内心那一丝丝渴望像一只蚕蛹咬破纷繁复杂的世间，透出了小小的触角向四周伸展开去，企图用柔嫩的翅膀触摸那神圣殿堂里一盏不息的灯火。
　　初春，我飞翔于田野。听轻轻地风唱着春天的歌谣。歌声中，我看见了小草伸出嫩嫩的头角，像初生的娃娃张开了双臂拥抱自己的母亲一般拥抱着大地，不经意大地就绿了。那枯头端坐毛茸茸的花朵是希望的眼睛望蓝了天空，望自了流云。桃红柳绿，鸟语花香。这就是朱自清的《春》。风轻悄悄的，草软绵绵的。你可以舒服的在地上打个滚，伸个懒腰，告诉自己春来了。
　　盛夏，我漫步于开满荷花的池塘。在静静的夜里唱着自己的歌谣和夏对白。望天空的皓月，望繁如春花的星斗，望池塘里盛开着的莲花，我对视了自己的灵魂。人，在这夜里，是一朵花，一颗星，一捧月，融进泛着微波的池塘里，做一声蛙鸣唤出清凉的世界。《荷塘月色》真得很美。
　　深秋，《香山红叶》深情的呼唤，让自己的心也激动的红红的。攀山戏水，看红叶满山，深红浅红，浓如云霞，扑面而来。停车坐爱枫林晚，霜叶红于二月花。不会作诗也想吟。
　　浓冬，冰雪林中著此身，不同桃李混芳尘。忽然一夜清香发，散作乾坤万里春。梅香藏在皑皑的白雪里。北国风光万里雪飘，再也没有北国冬天雪的气势了，铺天盖地而来。望长城内外，惟余莽莽。一切干净的，肮脏的，都在雪的怀抱里融化。
　　俱往矣，数风流英雄还看今朝。
　　在寂静如兰的夜里，我摊开祥林嫂的悲伤，摊开子涓的背叛，摊开阿O的不争，也摊开了假洋鬼子的丑陋。我眼里我耳边一根铮铮傲骨在彷徨和呐喊。那只烟斗燃烧的是愤怒，那只厉笔直刺的是人麻木的灵魂。
　　躲进小楼成一统关闭房门囚禁自己，让自己的身心融入穆斯林玉的世界。那一条缓缓流淌玉的河流，也流着穆斯林情感的河流从我的心头缓缓而过，慢慢沉浸。霍达用自己的心来写，让人物跳跃在玉空灵的世界。我用自己的心来读，读这玉的长河，人生命运的长河，读梁亦清悲壮，韩子奇的愁肠，梁君璧的悲痛，新月和楚雁潮悲伤的爱情。各式各样的灵魂在命运的跌宕起伏中纠缠。幻化成一幅幅令人欢喜，忧愁，悲伤，壮烈的场面在我眼前久久不肯离去。
　　在生活的长廊里，农民子弟孙少平穿着破烂的衣服，在暗不见天日的煤窑里掏出自己的爱情，孙少安在贫瘠的黄土地上像一棵伤累累的槐苦苦支撑着自己的家庭。路遥被文字折磨如一只鸡爪的手抓出了一个不朽的平凡。颤抖的手，抖的心灵，颤抖的不屈的呐喊，血和泪的平凡。我听那呜咽河轻轻的诉说，诉说这里的悲欢离合。平凡而普通的人，没有伟大，没有高尚，没有可以骄傲和自豪的丰功伟绩，但是他们有灵魂，为生活为生存而不屈奋斗的灵魂。
　　把心收回，放在黄土地东南这一片上，听贾先生的秦腔，听那字正腔圆的唱曲，听那琐琐碎碎的乡村往事。一个乡党端着老碗靠着墙根蹲在门口晒着太阳慢慢唠叨东家长西家短。没有悲壮的场面，没有太高尚的灵魂，没有曲曲弯弯的故事，有的只是那些生活在这世道间最底层的活法和观念，还就是那硬朗嘣硬的家乡话。这渗透在骨子里的日常生活的嬗变给子了我们忧患和无奈。
　　在家乡的大街上我寻找着自己的影子，自己父母祖辈的影子。我读路人脸上的迷茫，他们的焦灼忧患和欢喜。我读他们的衣着，他们的眼神，我读他们耕作，我读他们的买卖，我读他们的憨厚，我读他们的精灵。我读他们的每一个细节。因为，就是这普通的人们用他们的一言一行创造着历史，沉淀着历史。而书在于记载历史，记载历史的悲欢离合，记载历史的沧海桑田。从而激励人们创造更好的历史，更好的时代。最优秀的书籍是一种由高贵的语言和闪光的思想所构成的财富，为人类所铭记，所珍惜，是我们永恒的伴侣和慰藉。。
　　也许随着时间的流逝很多的东西我们会失去记忆，但是书却永远有记录。只要有人，只要有人写书，只要有人读书。我们的历史就会传承下来，就会在浩瀚的宇宙中发出灿烂的光芒。