有一种爱，是一个人的独角戏

　　那全是自己‬一个人的独角戏，一个人的盛情
　　此时，那个人知不知道已经不重要。
　　曾经这样爱过一个人，爱的人知道，被爱的人不知道，这是暗恋吗？
　　爱着的时候，就整天鬼迷心窍的琢磨着你，你偶然说句话，就想着你为什么要这样说，你在说给谁听？有什么用？
　　你偶尔的一个眼神掠过，就会颤抖，欢喜，忧伤，沮丧。
　　就怕你不看自己，也怕你看到自己，更怕你是看不看的余光， 轻轻的扫过来，又漂漂的带回去，仿佛全然不知，又仿佛无所不晓，觉得似乎正在被你透视，也可能正被你忽视。
　　终于有一个机会和你说了几句话，就像荒景里碰上了丰年，日日夜夜的绕着那几句话颠来倒去的想着，非把哪话里的骨髓榨干了才罢。
　　远远的看见你，心里就毛毛的，虚虚的，扎扎的，或上天堂，或下地狱，或者被你搁在了天堂和地狱之间。
　　爱着的时候，费尽心机地打听你所有的往事，秘密的回味你每个动作的细节，而做这一切的时候，要像间谍，不要你知道，也怕别人疑心。
　　要随意似的把话带到你身上，在做出待听不听的样子，别人不说，自己绝不敢保持特别的沉默。
　　这时候最期望的就是你能站在一个引人注目的地方，这样就有了和大家一起看你和议论你的自由。
　　每知道一些，心里就刻下一个点，点多了，就连出了清晰的线，线长了，就勾出了轮廓分明的图，就比谁都熟悉了这个人的来龙去脉，山山岭岭，知道了你每到坡上每棵树的模样，每颗树上每片树叶的神情。
　　爱着的时候，有时心里是潮潮的，湿湿的，饱满得像涨了水的河，可有时又空落落的，像河床上摊晒出来的光光的石头。
　　有时心里软软的，润润的，像趁着与长起来的柳梢，有时又闷闷的，烦躁的， 像燃了又燃不烈柴火
　　一边怀疑着自己，一边重视着自己，一边可怜着自己，一边安慰着自己，也不知道该把自己怎么办。
　　有时冲动起来，也想对你说，可又怕听到最恐惧的那个结果，就只有不说，可又分明死不下哪颗驿动的心。
　　于是心里又气你为什么不说，又恨自己为什么没出息总盼着别人说，又困惑自己到底用不用说，又羞恼自己没勇气对人家先说。
　　于是就成了这样，嘴里不说，眼里不说，可每一根汗毛，每一个汗毛孔都在说着，说个喋喋不休，水漫金山。
　　日子一天天过去了，还是没说，多少年过去了，还是没说，那个人就像一壶酒，被窖藏了，偶尔打开闻一闻，觉得满肺腑都是醇香。
　　以前，我觉得这世上无非有三种爱，有缘无份的爱，有分无缘的爱，以及在婚姻中渐渐变质的爱，可是后来，我渐渐明白，这世界上还有一种一个人的爱情。
　　那全是一个人的独角戏，一个人在盛情，此时，那个人知不知道已经不重要了，不，最好是那个人不要知道，这样更纯粹些。
　　在这样的纯粹里，菜是自己，做菜人是自己，吃菜的人还是自己。
　　正如爱是自己，知道这爱的是自己，回忆爱的还是自己。
　　自己把自己一口口的品着，隔着时光的杯，自己就把自己醉倒了。
　　这时候，也方才明白，原来这样的爱也并不悲哀，没有尘世的牵绊，没有罗嗦的尾巴，没有俗艳的锦绣，也没有hunzhuo浑浊的泥汁。
　　简明，利落，干净，完全。
　　这种爱，古典的像一座千年前的庙，晶莹的像一弯星星搭起的桥，鲜美的像春天出生的一抹鹅黄的草。
　　这样的爱，真的也很好。