美文风是少年的故乡

　　闲暇的时光里，我喜欢独自徘徊在寂静的街道上。
　　一眼纵览四周，天空有它的湛蓝，白云有它的淡白，湖水有它的碧绿，泥土有它的灰黄我看见了许许多多五颜六色的景物，装饰着这个世界的美好。而风是没有颜色也没有味道的，它像字典里某个简单的词汇，比天清澈，比水透明，让你无时无刻不在遐想它的身影。那些躲藏在风里的故事，化作记忆的片段，充斥着年幼的心灵。
　　微风在绿叶上轻轻弹唱，宛如黑白琴键上敲击的音符。那些高挂在蓝天上的风筝承载着稀稀疏疏的光线，等待着挣脱细线的时刻，飘往明朗的花季。树叶婆娑，玉兰花开，在某个夏日午后，我们仿佛又回到了那个天真无邪的童年，躺在父母温暖的怀里，轻数着被我们踏过的痕迹。
　　回想起那一段追逐风的岁月，才欣喜地发觉小时候的伙伴是如此珍贵。闷热的夏季里，谁不想歇息在凉爽的树阴下呢？但年幼的我们更喜欢聚在一起玩乐。那时候周一刚开始，我们便祈求上天让周末快快到来，那样就可以离开禁锢着我们的幼儿园。而到了周末，我们便背着父母，偷偷跑到宽阔的野外。那时候还没有美轮美奂的高楼，四处是低矮的房屋，房屋外杂草丛生，青蛙、蛐蛐、草蜢总躲藏在杂草堆里清唱行走在这里，总有一份亲切祥和的感动。
　　我们就是在这样的野外放风筝，一人负责高举风筝，另一人则手里牵着线绳，在数过一二三后，举风筝的人将风筝狠狠地抛向天空，持着细线的人开始大步奔跑，试图让风筝随风飞起。然而，笨拙的我们时常受挫，风筝飞起了，又坠落了，那风筝总是在半空中旋转着打着圆圈。我们大笑，笑话彼此的笨拙，然后拾起地上的风筝，轻轻拍掉上面的灰尘，重新放飞。
　　一次次的失败，一次次重新开始。终于，风筝因为我们的坚持而感动，它飞起来了，在那个渐渐缩小的影子里，它像极了一片轻盈的羽毛，乘风而上。与此同时，我们快乐地奔跑，牵着飞起的风筝开始追逐风。有那么一刻，春天不再是单纯的春天，我们是奔跑在一个明朗的季节里。看着风筝淡然地飘在空中，我们感觉到自己驾驭了风，风在我们的手中似乎成了一只安静的宠物，随意让我们散发阳光下的朝气与活力。停下脚步时，我们的风筝也因为风而定格在某一位置，慢慢化作一朵蓝天上漂浮的云朵，为这世界衬一份繁华。
　　后来，童年的玩伴各奔东西，那段追逐风的岁月也随之飘散。每当独自走在大街上，我往往想到的就是寂寞。我曾试过把四周的风景拿来遮掩这个孤寂的字样。然而，我没有多少思力和文力去书写寂寞里的喧哗，即使在阳光充裕的地方，也始终找不到一个人影让我填补生命中那一行空白。
　　直到现在，我依然记得自己斜靠在树下等待风的日子。树上羽翼未丰的雏鸟叽叽的叫声清脆得如同纯净的泉水淙淙流过，温暖心窝。近处，那些高大的榕树上结满红色的果实，像一串串色泽温润的珍珠，被风一吹，摇摇欲坠。爷爷蹑手蹑脚地走来，问我在做什么。我笑笑，回答说乘凉。爷爷也跟着笑，说，来教你下棋吧。然后便从身后掏出早已准备好的纸做的棋盘和一个装满棋子的袋子，在树下摊开。很多时候，我就是这样边陪着爷爷下棋，边享受轻柔的风带来的喜悦。
　　年少时，我还喜欢在窗边抱枕而眠。在四周安静的氛围里，可以感受到微风过往的足迹。树叶在风中摇曳着婆娑的舞姿，自己的影子在阳光下不知疲惫地欢呼着，跳跃着。躺在风的怀抱里，细小的声音都变成悦耳的摇篮曲，像小时候母亲在我的耳边轻唱那般甜美。我很快便熟睡过去。
　　在梦里，我依稀看见草原上有几个天真的孩童，各自手里都牵着高高飘飞的风筝在嬉笑地奔跑着。我轻轻挪开脚步，深怕惊扰快乐的他们。隔着高大的榕树翠绿的叶子，我听见其中一个小孩说，快来这里吧，这边有风。而另一个小孩则摇摇头说，我们跑在哪，哪都有风，因为我们都居住在风的故乡里。
　　醒来后，我终于明白，有时候，我们根本不用去执著风的什么，风其实从未离开过，因为这里就是风的故乡，也是风仅有的归宿。水面上清浅的涟漪、翩跹而下的落叶，它们都是风的影子。我的那些伙伴们，我相信，如果在某个明朗的春天，他们看见天空飘飞的风筝，他们定会想起曾经有一个追逐风的童年，有一群天真快乐的伙伴。
　　长大后的我走在街道上，真切地感觉到路边的一草一木都在笑着欢迎我的到来，而鸟语不再是简简单单的鸟语，它既是悦耳的鸟鸣，又是风的歌谣。当花草不再笑，鸟语不再现时，风就化作所有的景致，点染着路人脸上的快乐与悲伤。
　　关于风，我始终固执地认为是年少时光的印记，悠扬，自在，一如清水般潋滟，又如绿叶般轻盈。风过无痕，什么也没有留下，它也不需要留下些什么，因为我们已一次又一次留下了对风的思念与憧憬。
　　寂静的榕树下，倾听风声，追忆逝水流年。那每一个盛满记忆的片段，总会在我们耳边轻轻喊着。我们要伸手握住风，握住那些已走过或未到来的纯美时光。