心似秋风，淡若流年

　　〔一〕
　　秋夜如水的时候，我花了很长时间想念或者说想象那个女子。必定在路经一片枯竭的凄黄，玲珑的身段包裹于暗青色的旗袍，高跟鞋细细的跟底在粗糙的石子路上敲出寂哑的吟诉。这个才华绝代，寂寞永生的女子，划着苍凉的手势，在绝望的爱里固执消耗到芳华尽逝，眼角眉梢终年积聚墨红的哀愁。可是她说：在明如镜清如水的秋天，我应当是快乐的。
　　友人拿出一把破旧的蒲扇，几缕清风与几点朽色。她说这把扇子够古老吧。我点点头，念及“何事秋风悲画扇”。古老的蒲扇与我古老的女子，未曾改变的秋天与她不曾衰败的心情。她说，秋天，快乐。我又怎能继续暗无天日的荒凉跋涉。
　　已经有多久没有安静的停止下来了？忙碌，奔走，或索性将所有思绪埋葬在睡梦中，隔天苏醒，忘却前生幻境，躲过今世芜杂。在簇簇拥拥的尘世，过分的清醒负荷不起过量的疲惫，迷醉的行走又撵碎不了缝隙里长存的不安。或许还是太年轻，无法遵循人生起落的规则，泰然安稳，亦无法应对生活琐屑的纠缠，微笑果断。
　　此夏，我收敛了躁郁，放纵，苍白的脸色，在繁华病态的城市里曝晒出健康的颜色。不再关注自己，只关注旁人满意的神色。你会认为这是一种成熟，唯有我坚持，这是种迷失。
　　此秋，我在车水马龙的大街急赶而回，这座生不出好感的校园成了最后诗意的栖息地。恰好，逢上最爱的季节。
　　明如镜，清如水。
　　脆如璃，浊若尘。
　　〔二〕
　　在明如镜，清如水的秋天里，我有脆如琉璃的快乐。与浊若尘埃的记忆。
　　极尽干枯的红色树叶匍匐在笔记本里，已不能计算经过了几个春秋的侵蚀。这样丑陋的几片叶子轻易带过了一阵凄然的风，被囚禁的感觉再次袭来。而一直以来，我都不明白，囚禁我的到底是什么，季节，时间，地域，记忆，还是那些进入又离开的人？
　　他曾说，秋风如你，难测温度，偏偏在炎热的夏日之后给人清凉的错觉。后来我亦承认，所能给予他的一切从始至终都只是一些美好的错觉。若说清凉，必定是凉到了薄而尖利的境地。而适合他的，是轻柔，春天的风。
　　结局不言而喻。惟一能留于的，也只是他眼底渐行渐远，孤独倔强的倒影。一如我的出现。不解风情，只成风景。那时我就意识到，有个屏障伫在心底隐秘处，岿然的，不会在外力的作用下移出身体。阻隔所有的靠近。
　　十二年后得机会倾听外婆的絮叨，年纪越老的人总是越爱反复的记念往事，生怕哪一天便失去的言语的能力。她说起我的小时候，那些被我极尽遗忘的琐屑。说我的活泼，天真，见到每一个人都会叫得很甜，在人群密集的舞台中央不曾胆怯，一边跳舞一边唱着“世上只有妈妈好”，穿红裙子笑容甜美的照片张贴在相馆的橱窗内。然后说我的改变，戛然而止的欢乐。躲在角落或者大人的身后，警惕的像一只幼猫。不喜说话，也不见笑容。
　　面对老人慈爱的怜悯，我拿不出一贯强硬的排斥。试图遗忘本身就是一种记住，很多东西，越是逃避越是看不清楚真相。积郁成疾，我或许早就明白，但始终无力治愈。
　　我在时间的河流里牵过很多双手，大的，小的，粗糙的，纤细的，温暖的，冰凉的，很多次我都以为可以被救赎，而每每最后总是落空。我似已溺死在了时间的长河里，无处逃亡。
　　红色的树林里我们也曾把手牵的很紧，紧到快要分不清彼此。然未成化石之前，谁也不能和谁拥有同一个茧。这世上永远不会存在的，是永远。
　　脆如璃，浊如尘。
　　红如血，淡若流年。
　　〔三〕
　　在脆如璃，浊如尘的城池里，我流过红如血的泪，到如今已淡若流年。火车穿梭而过的山野田地间，金黄的水稻已被农人收割，第一次有了今秋的印象。也许人们无法在没有庄稼的土地上感受到季节的变迁，未曾经历一层凉意的秋雨，也未曾换下摇曳的裙装。而真正的秋天存在于心里，可早至，可晚退。
　　我在我早到的秋天里行走，在一片淡淡的黄晕里欣赏树叶离开树干时撕裂的痛，以及回归尘埃时宿命的安然。一场生命一场流浪，无论旅途多少风花雪月，舟车劳顿，终得接受宿命的轮回，回归安详。我们不能把秋天穿越，秋天也不能把四季替代，流年拦截。
　　选择将生活的点滴，重要与不重要，有趣或无趣统统发送于一个尚属陌生的号码。我需要一个容器，像《花样年华》里周慕白的树洞。每次“发送成功”的字样出现时，我都会轻轻呼一口气。我不想要携带的行囊与舍不得彻底丢弃的年华，它们消失了，但也存在着。
　　安静的坐在安静的阅览室里。初秋的温度适合宁静的阅读。
　　我读着别人的故事，听着别人的梦想，感慨别人的沧桑。然后在空气里画一个圆圈。写下：心似秋风，淡若流年。
　　后记：此时写完这篇《心似秋风，淡若流年》，感慨时迁流失的岁月，每逢初秋总带给人们凄凉的感伤，那种伤痛难以倾诉，载着点滴的些许，在寂寞无助的那一刻，写下这篇，寻找秋天的泪痕。
　　寻找秋天。
　　八月的最后一天。